Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.
Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.
La rose, c'est les dents de lait du soleil.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Mais le vice n'a point pour mère la science, Et la vertu n'est pas fille de l'ignorance.
Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines : Le rossignol se taist, se taisent les Syrènes : Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs : L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse, L'hiver jouit de tout, bien heureuse vieillesse, La saison de l'usage, et non plus des labeurs.
Notre temps n'est rien plus qu'un ombrage qui passe.
Satan fut son conseil, l'enfer son espérance.
Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.
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