La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Cet épineux fardeau qu'on nomme vérité.

Retire-toi dans toi, parais moins, et sois plus.

De l'enfer il ne sort Que l'éternelle soif de l'impossible mort.

Combien des maux passés douce est la souvenance.

Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.

Combien des maux passés douce est la souvenance.