La rose est belle, et le temps la flétrit.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Oh ! attention, monseigneur, à la jalousie ; c'est le monstre aux yeux verts qui tourmente la proie dont il se nourrit.

Non, je ne suis pas né sous une rimailleuse étoile.

Nous avons connu des jours meilleurs.

Retire-toi dans un couvent. Pourquoi voudrais-tu engendrer des pécheurs ?

Soyons des sacrificateurs, non des bouchers.