Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Ô souillures, souillures de la chair ! Si elle pouvait fondre Et se dissoudre et se perdre en vapeurs !

Le pire n'est point tant que nous pouvons dire : « Voici le pire. »

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.

Voilà bien les Français. Ils tournent à tout vent.

Être ou ne pas être : voilà la question.

Non, je ne suis pas né sous une rimailleuse étoile.