Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

La rose, c'est les dents de lait du soleil.

Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.

Tout problème profane un mystère ; à son tour, le problème est profané par sa solution.

Il n'est pas élégant d'abuser de la malchance ; certains individus, comme certains peuples, s'y complaisent tant qu'ils déshonorent la tragédie.

Il est aisé d'être « profond » : on n'a qu'à se laisser submerger par ses propres tares.

Espérer, c'est démentir l'avenir.

Il n'est qu'un esprit lézardé pour avoir des ouvertures sur l'au-delà.