Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].
Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.
Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.
La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.
Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.
Il est aisé d'être « profond » : on n'a qu'à se laisser submerger par ses propres tares.
Nous sommes tous des farceurs : nous survivons à nos problèmes.
Espérer, c'est démentir l'avenir.
Espérer, c'est démentir l'avenir.
L'art d'aimer ? C'est savoir joindre à un tempérament de vampire la discrétion d'une anémone.
Être moderne, c'est bricoler dans l'Incurable.
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