Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ; Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes Que les nœuds trop serrés n'ont pu les contenir […] Respires-en sur moi l'odorant souvenir.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Toujours l'homme en sa nuit trahi par ses veilleurs !

L'odieux est la porte de sortie du ridicule.

Deux liards couvriraient fort bien toutes mes terres Mais tout le grand ciel bleu n'emplirait pas mon cœur.

Être contesté, c'est être constaté.

Devenir un coquin, ce n'est pas commode. Il est moins malaisé d'être honnête homme.

Le théâtre doit faire de la pensée le pain de la foule.