La rose est belle, et le temps la flétrit.

« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Grattez le juge, vous trouverez le bourreau.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

La Révolution leur criait : — Volontaires, Mourez pour délivrer tous les peuples vos frères ! — Contents, ils disaient oui.

Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !

La prière est la sœur tremblante de l'amour.

Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.