Oh ! quel farouche bruit font dans le crépuscule Les chênes qu'on abat pour le bûcher d'Hercule !
Celui* de qui la tête au ciel était voisine Et dont les pieds touchaient à l'empire des morts.
Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.
Il avait autour du cœur une cuirasse de chêne et un triple airain…
Les brèches que l'athéisme fait à l'infini, ressemblent aux blessures qu'une bombe ferait à la mer. Tout se referme et continue.
Quand le poète peint l'enfer, il peint sa vie.
Le poète en des jours impies Vient préparer des jours meilleurs. Il est l'homme des utopies ; Les pieds ici, les yeux ailleurs.
Un roi c'est de la guerre, un dieu c'est de la nuit.
Et dehors, blanc d'écume, Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume, Le sinistre océan jette son noir sanglot.
Quant à flatter la foule, ô mon esprit non pas ! Ah ! le peuple est en haut, mais la foule est en bas.
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