Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.

Les grands artistes n'ont pas de patrie.

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.

Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Alors s'assit sur un monde en ruines une jeunesse soucieuse.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.