Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.

Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

La parole, Ronsard, est la seule magie, L'Âme par la parole est conduite et régie, […] Car toujours la parole est maîtresse du cœur.

La matière demeure et la forme se perd !