« Cherchez les effets et les causes », Nous disent les rêveurs moroses. Des mots ! des mots ! cueillons les roses !

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Le pré qui donne aux bœufs sa riante verdure, D'une grasse litière attend la fange impure, Et des sels du fumier se forment en secret Le parfum de la rose et le teint de l'œillet.

Le vrai trésor de l'homme est la verte jeunesse, Le reste de nos ans ne sont que des hivers.

La matière demeure et la forme se perd !

De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.

Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.

J'aime fort les jardins qui sentent le sauvage, J'aime le flot de l'eau qui gazouille au rivage.