Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Mon cœur s'ébat en odorant la rose Et s'éjouit en regardant ma dame. Trop mieux me vaut l'une que l'autre chose. Mon cœur s'ébat en odorant la rose.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

De tant de nouveautés je ne suis curieux, Il me plaît d'imiter le train de mes aïeux.

Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].

La matière demeure et la forme se perd !

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?