La rose naît du mal qu'a le rosier. Mais elle est la rose.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Ô Ciel net, pur et beau, haute maison de Dieu, Qui prêtes en ton sein à toutes choses lieu.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.

J'aime fort les jardins qui sentent le sauvage, J'aime le flot de l'eau qui gazouille au rivage.