Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

Vous êtes comme les roses du Bengale, Marianne, sans épines et sans parfum.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.