Les destins sont jaloux de nos prospérités, Et laissent plus durer les chardons que les roses.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Une rose d'automne est plus qu'une autre exquise.

Les roses […] ne savent pas, elles, qu'elles se faneront.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

La rose est belle, et le temps la flétrit.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.