La rose est belle, et le temps la flétrit.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

La notion de péché est en complet désaccord avec la rose des vents.

Sur tout parfum j'aime la Rose.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !