Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.

Un idéaliste est quelqu'un qui, remarquant qu'une rose sent meilleur qu'un chou, conclut qu'elle fera une meilleure soupe.

Vivez, si m'en croyez, n'attendez à demain. Cueillez dès aujourd'hui les roses de la vie.

Le temps aux plus belles choses Se plaît à faire un affront, Et saura faner vos roses Comme il a ridé mon front.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.