La rose est belle, et le temps la flétrit.

Mignonne, allons voir si la rose Qui ce matin avait déclose Sa robe de pourpre au soleil, A point perdu cette vesprée Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vôtre pareil.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

Pour connaître la rose, quelqu'un emploie la géométrie et un autre emploie le papillon.

Ils ne voient pas la rose, mais ils scrutent attentivement les épines de la tige.

Shakespeare : rendez-vous d'une rose et d'une hache […].

On est le Diable, on ne le devient point.

C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.