Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.
Celui-là est le père, que désigne le mariage.
Mon père, en ma prison, seul à manger m'apporte.
Le Dieu des chrétiens est un père qui fait grand cas de ses pommes et fort peu de ses enfants.
Ô mon fils, sois un jour plus heureux que ton père. Du reste* avec honneur tu peux lui ressembler.
Notre Père qui êtes aux cieux Restez-y Et nous nous resterons sur la terre Qui est quelquefois si jolie.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
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