Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Père dénaturé, malheureux politique !
Tous les hommes veulent la mort de leur père.
Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.
Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.
Diogène frappait le père quand le fils jurait.
Ô père de famille, ô poète, je t'aime.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
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