Mon père, en ma prison, seul à manger m'apporte.

À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.

On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.

Mon père, ce héros au sourire si doux, […] Parcourait à cheval, le soir d'une bataille, Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.

Ô mon Dieu, comme il est difficile d'être le père d'une jeune fille.

Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.