Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Ô père de famille, ô poète, je t'aime.
Notre Père qui êtes aux cieux Restez-y Et nous nous resterons sur la terre Qui est quelquefois si jolie.
Le Dieu des chrétiens est un père qui fait grand cas de ses pommes et fort peu de ses enfants.
Tous les hommes veulent la mort de leur père.
À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.
Mon père, en ma prison, seul à manger m'apporte.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
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