Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
On choisit son père plus souvent qu'on ne pense.
Diogène frappait le père quand le fils jurait.
Tous les hommes veulent la mort de leur père.
On ne peut pas transporter partout avec soi le cadavre de son père.
Ô mon Dieu, comme il est difficile d'être le père d'une jeune fille.
Celui-là est le père, que désigne le mariage.
Pas la Couleur, rien que la nuance.
Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
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