— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Les extatiques ne sont pas à genoux, ils rôdent.
C'est bien la pire peine De ne savoir pourquoi Sans amour et sans haine Mon cœur a tant de peine !
Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
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