— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Les extatiques ne sont pas à genoux, ils rôdent.
Mes sens n'ont plus de sens, l'esprit de moi s'envole, Le cœur ravi se tait, ma bouche est sans parole : Tout meurt, l'âme s'enfuit, et reprenant son lieu Extatique se pâme au giron de son Dieu.
Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?
Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
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