Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
Comme les rêves d'un malade.
Je raconte ma vie comme on fait les rêves au réveil.
Nous vivons une vie, nous en rêvons une autre, mais celle que nous rêvons est la vraie.
La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.
Le mensonge, ce rêve pris sur le fait.
Dieu, ce dépotoir de nos rêves.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
Pas la Couleur, rien que la nuance.
Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].
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