Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.
— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
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