Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.
Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
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