Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Tout finit par des chansons.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Mortel, ange ET démon, autant dire Rimbaud […].

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].