De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Tout finit par des chansons.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête Toute sonore encor de vos derniers baisers ; Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête, Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.