Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Tout finit par des chansons.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.