Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Tout finit par des chansons.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

On est le Diable, on ne le devient point.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?