Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Tout finit par des chansons.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !