Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.
Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.
Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.
Tout finit par des chansons.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.
Prends l'éloquence et tords-lui son cou !
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
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