Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].