Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Tout finit par des chansons.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.

De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.