Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.
Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].
La voix est un second visage.
Tout bruit écouté longtemps devient une voix.
La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.
La pluralité des voix n'est pas une preuve qui vaille rien, pour les vérités un peu malaisées à découvrir.
Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
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