Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

Tout bruit écouté longtemps devient une voix.

La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.

La voix est un second visage.

Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].

La pluralité des voix n'est pas une preuve qui vaille rien, pour les vérités un peu malaisées à découvrir.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.