Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

La voix est un second visage.

Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].

Tout bruit écouté longtemps devient une voix.

La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Pas la Couleur, rien que la nuance.