Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].

La voix est un second visage.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.

Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

Tout bruit écouté longtemps devient une voix.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Pas la Couleur, rien que la nuance.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.