Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.

La pluralité des voix n'est pas une preuve qui vaille rien, pour les vérités un peu malaisées à découvrir.

Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

La voix est un second visage.

Je n'ai jamais pu voir les épaules d'une jeune femme sans songer à fonder une famille.

Et si le mythe c'était la vérité ?

J'ai des souvenirs de villes comme on a des souvenirs d'amours.

Ne rien trouver ridicule est le signe de l'intelligence complète.

Le Devoir, c'était le nom que la bourgeoisie avait donné à sa lâcheté morale.

On croit pardonner, et ce n'est que faiblesse.