Le dieu nous parle à voix trop basse : On ne l'entend jamais.

La voix est un second visage.

Tout bruit écouté longtemps devient une voix.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Et si le mythe c'était la vérité ?

Tout idéal, dès qu'il est formulé, prend un aspect désagréablement scolaire.

J'ai des souvenirs de villes comme on a des souvenirs d'amours.

Faisons en sorte de n'offrir au public, sous le plus petit volume possible, que ce à quoi nous tenons le plus.

Mais j'aimais le goût des larmes retenues, de celles qui semblent tomber des yeux dans le cœur, derrière le masque du visage.

Le Devoir, c'était le nom que la bourgeoisie avait donné à sa lâcheté morale.