De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.

Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.

Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.

Un homme d'esprit me disait un jour que le gouvernement de France était une monarchie absolue tempérée par des chansons.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Tout finit par des chansons.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !