Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
Qui n'aime point le vin, les femmes ni les chants, Restera un sot toute sa vie durant.
Il n'existe pas de chanson sentimentale pour l'avenir.
De mes grands chagrins je fais de petites chansons ; elles agitent leur plumage sonore et prennent leur vol vers le cœur de ma bien-aimée.
Tout finit par des chansons.
Là où l'on chante, on ne détrousse personne : Les larrons n'ont pas de chansons.
Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
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