Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
On est le Diable, on ne le devient point.
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Pas la Couleur, rien que la nuance.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.
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