Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
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