Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].

Deux mains qui se cherchent c'est assez pour le toit de demain.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Tournez, tournez, bons chevaux de bois, Tournez cent tours, tournez mille tours.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !