Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].
Deux mains qui se cherchent c'est assez pour le toit de demain.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Ah, quand refleuriront les roses de septembre !
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
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