Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Ce toit tranquille, où marchent des colombes, Entre les pins palpite, entre les tombes […].
Deux mains qui se cherchent c'est assez pour le toit de demain.
La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?
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