Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

Qui observe le vent ne sème point, qui regarde les nuages ne moissonne pas.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].

Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].

Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.