Que les ignorants apprennent, que ceux qui savent aiment à se ressouvenir.

Écrire, c'est se souvenir. Mais lire, c'est aussi se souvenir.

Et je me ressouviens de mes jeunes amours.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Souviens-toi !

Ma foi ! s'il m'en souvient, il ne m'en souvient guère.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

« La chair est sainte ! Il faut qu'on la vénère. »

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.