Il y a certains mots qui soudain, comme un éclair, découvrent au tréfonds de mon être un pays de fleurs.

Il y a des gens qui vous laissent tomber un pot de fleurs sur la tête d'un cinquième étage et qui vous disent : Je vous offre des roses.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.

Telle fleur est un refus d'abord de toutes les autres fleurs. Et cependant, à cette condition seulement elle est belle.

Savons-nous ce que serait une humanité qui ne connaîtrait pas la fleur ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.